viernes, 30 de julio de 2010

Un pensamiento insignificante

Yo creo que si en una partida de póquer me toca escalera, jugaré en el piso de abajo.

Algunas cosas

Y que digan lo que quieran... Las cosas se rompen y se transforman en otras. Pero continúan ahí, aunque no las veamos exactamente como las conocimos. Aunque no las sintamos ahora como las conocimos.

Por eso

Por eso estamos aquí: porque la rendición total aún no se ha producido...

Momento

Un momento culminante de algo que nace sin ser visto. Una tormenta perfecta que produce una explosión en tus ojos... Pero no se lo digas a nadie. La vida solo se vive una vez.

Peajes

Hay un peaje que se paga tarde o temprano por transitar libremente, por imaginar la desolación, por desear que el corazón humano pueda ser la cartografía más fiel del mundo. Tantos peajes como percepciones libres. Tantos, como pérdidas. Y es que los mundos subterráneos hacen fluir el agua por nuestras mentes... La misma agua que beben los suicidas...

miércoles, 28 de julio de 2010

Conciencia

La conciencia es como una cuchilla de afeitar usada. El sentimiento trágico de los antiguos griegos se acerca a este modelo: una conciencia existencial y crítica de la condición humana que nunca concluye, utilizada para eliminar el pensamiento indoloro y así despertar la violencia de la vida, su representación y su dinamismo interno. Condiciones decisivas para la supervivencia del primer teatro del mundo.

Un dolor

Un dolor que alcanza su plenitud en la energía del asalto, en las fronteras de la duda, en la conciencia de un delirio decisivo... El amor es parte de ese dolor. El ser humano es ese dolor.

Esta mañana

Esta mañana, muy temprano... la luna llena, aún visible, concéntrica, colgaba del cielo, como un inmenso péndulo. Mientras mis pulmones se rompían intentando respirar las primeras luces del alba, sentí un quejido profundo, solemne y orgulloso, una voz desconocida para mí que me hablaba con la desesperación de un animal a punto de ser sacrificado, justo antes de que el azul y el verde lo abarcaran todo.

Mitos

Ese espacio que hay entre tú y yo, entre nosotros y ellos... Esa palabra que se transforma en una imagen plástica... Cuando ese espacio es eterno, cuando lo eterno me arrastra a las brevedades, regreso al punto exacto de un amor difícil, extraño, pero que me habla con las palabras de un nuevo mito.

Nubes

Hoy es uno de esos días donde los sueños concluyen y las nubes siguen ahí, expuestas sin rigor, sin vacilación, desnudas sobre el aire. Hay quien descubre el verdadero rostro de los sueños rotos cuando mira el cielo. Hay quien descifra las condiciones del dolor cuando te descubren dentro de los ojos. Bueno, pues tal vez hoy sea un día de esos. Donde los pájaros son ajusticiados por su propio peso.

Sobre Kierkegaard

Me ha resultado muy divertida esta breve descripción que he encontrado en la biografía del filósofo de la angustia y de la duda, S. Kierkegaard. Filósofo, místico, existencialista un siglo antes que Sartre, crítico literario, psicólogo, y como no, poeta. La nota ponía: «Recibí una impresión memorable de la aparición de... Kierkegaard, la cual encontré casi cómica. Él tenía entonces veintitrés años; había algo bastante irregular en su aspecto general y tenía un extraño peinado. Su pelo rubio se alzaba casi seis pulgadas por encima de su frente, en una cresta alborotada que le daba una imagen desconcertante». — Hans Brøchner recordando la impresión causada por Søren Kierkegaard en la boda de Peter Kierkegaard, en 1836. Piensen... 1836. Yo me lo imagino como si fuera un Principito filósofo, desbordante y eléctrico, a punto de declarar la guerra a Dios con la fuerza vibrante de la duda...

sábado, 24 de julio de 2010

Mientras escribo

Sí. En noches como ésta... me acuerdo, mientras trabajo, mientras escribo, de momentos que me ha robado el tiempo. De lugares. De dudas. De silencios. Y me pregunto si, tal vez, escribo para regresar a esos instantes perdidos en la memoria y acariciar, de alguna manera, la sombra de un recuerdo, inexistente ya. No debo dudarlo. Porque en noches como ésta escucho los ecos de las pequeñas cosas que desaparecen sin haberlas visto siquiera. Porque... cómo distinguir lo real de lo que es real... Sí. Lo real de lo que es real. Algo que suena a trampa o a broma... No. Por un instante decisivo, tal vez... Por una sombra decisiva... que busca un lenguaje incómodo para una sociedad incómoda... Porque... es tan real... tan real, que me asusta comprenderlo.

miércoles, 21 de julio de 2010

Canción

Esta noche el silencio es mecido por la brisa. Las hojas de palma descifran el movimiento del aire. Acarician los ojos nocturnos de las cosas. Y recuerdan aquella canción de cuna donde un día me deshice de todas las fronteras.

Hoy

Hoy hacía una tarde tan hermosa... El azul del cielo seguía suspendido, era tan intenso... como el de Matisse... Se derramaba sobre mis pestañas. Y yo no sabía si echarlas a volar también.

sábado, 17 de julio de 2010

Ángel caído

Hay un silencio esta noche que bien vale el rumor de todos los silencios juntos. En noches como ésta, a veces me pregunto si el silencio sirve para algo. Y si la luz oscura lo devora todo, por qué no abandonarme a ella. Si este minucioso silencio ha de comerme enterito, que lo haga rápido, que me desmenuce en fragmentos irreconciliables y me sirva sobre una bandeja de plata. Estoy acostumbrado al fuego de las hogueras, aquellas que te amenazan dulcemente al anochecer. Puedo también pensar que la armonía se construyó para entenderse a uno mismo. Pero tantos restos de silencio me encogen los oídos. Me gusta escuchar el rumor de las estrellas cuando caen. Y es que alguien me dijo una vez que, cuando nace un poeta, cae una estrella. Yo creo que cuando un poeta viene a este mundo es porque otro ángel ha sido expulsado del cielo.